Simone | Page 7

qui, à trente-cinq ans, était possesseur de la
fabrique de bébés inventés par le célèbre Numeau. Elle mit sa menotte
dans sa grosse patte d'ouvrier en brave petite fille de boutiquiers qui

sait la valeur de l'argent.
Elle ne fut pas heureuse amante, mais heureuse femme, libre de porter
toilette, libre d'aménager son nid comme elle l'entendait, tout étonnée
d'avoir sa voiture.
Malheureusement, les relations de son mari ne lui permirent que de
goûter aux joies mondaines les plus banales: loges de théâtre et fêtes de
charité. Elle ne dansa guère qu'en de misérables sauteries bourgeoises
ou aux bals annuels de l'Hôtel de Ville.
Déçue mais résignée, elle résolut alors de s'habiller pour elle, de vivre
pour elle, n'ayant d'autre plaisir que de feuilleter le grand livre de la
maison, devenue âpre au gain, espérant, pour ses enfants, la réalisation
des rêves faits autrefois, au couvent, en compagnie des petites amies
mondaines.
Avoir un amant! A quoi bon?
Ni brune, ni blonde, le nez un peu quêteur de sensations nouvelles,
mais la bouche coupée droit, un nez de Montmartre et une bouche du
Marais, le torse sans raideur mais sans souplesse aussi, elle était à vingt
ans, lors de son mariage, de celles qui passent dans la rue sans troubler
les petits ramoneurs.
Cependant, un employé de son mari, un jeune caissier qui faisait des
vers, osa lui envoyer un sonnet où il suppliait la froide beauté de lui
expliquer le mystère de sa bouche. Très digne, comme en
l'accomplissement d'un devoir, elle montra le poulet à son mari.
Dès lors, du haut de sa fidélité conjugale, elle s'amusa à harceler
l'Auvergnat de moqueries apprises autrefois au couvent. Puis devenue
mère, elle signifia brusquement à M. Gosselet qu'elle voulait avoir son
lit, un lit où se dorloterait au chaud son petit égoïsme.
Le marchand de poupées céda en homme d'affaires qui couche toujours
avec les deux cent mille francs de la dot.

«Je vous l'ai prouvé!» Ainsi Elvire Decambe n'avait jamais promené
ses petits souliers dans l'allée de lilas fleuris. Coupable, cette femme
qui portait la tête haute et raide comme le dossier de sa chaise Henri II,
mangeant son beefsteack bien cuit avec la gravité d'une prêtresse en
fonctions sacerdotales! Elle ne pouvait pas renoncer à tous les
privilèges que lui valait sa réputation d'épouse vertueuse pour les soucis
d'une aventure.
La coupable, si la coupable demeurait sous le toit de M. Gosselet, ne
pouvait être que l'élève à la laïque, Mlle Simone, qui dégustait de si bel
appétit une large tranche de boeuf saignant, en léchant ses lèvres d'un
rouge mouillé.
M. Gosselet, penché sur l'épaule de Simonette, feignant de lire un
passage de l'Anatomie descriptive, lui chatouilla du doigt les boucles
brunes qui fiorituraient son chignon en couronne.
--Père, laissez-moi lire, je vous prie.
Et elle se tourna vers lui, avec un bon rire, le visage éclairé par la
lumière venant de la baie, puis elle reprit sa lecture pendant que Mme
Gosselet maugréait contre ces façons de petits bourgeois.
Elle était bien jolie, Mlle Gosselet, penchée sur ce bouquin de science
rédigé par quelque vieux coupe-les-bras. De ses cheveux relevés en
petite houppe de clown, le front se dégageait volontaire. Le nez droit,
très fin, indiscret, querelleur, se reliait à la bouche par une courbe
presque hardie et pourtant Mlle Simone n'avait pas le nez retroussé. La
bouche un peu grande se colorait d'un pourpre violent à la commissure
des lèvres. Le menton droit était d'une grande pureté de lignes malgré
les petites rondeurs grasses qui disparaissaient sous le col droit de sa
blouse de surah. Sous les sourcils d'un arc irrégulier, les yeux gris-bleu,
mirettes de petite fille étonnée, brillaient dans l'ombre des paupières un
peu fatiguées. Sous la perruque brune tendue en arrière comme sous le
poids du chignon à la grecque, l'oreille compliquée, ornée de petits
cartilages en saillie, s'éclairait de petites teintes lumineuses. L'épiderme
à peine rosé était pimenté d'une couleur brune qui donnait à cette jolie
petite tête de Parisienne l'aspect d'un camée antique.

M. Gosselet, fabricant de poupées, répétait à qui voulait l'entendre que
sa fille était «ce qu'il avait fait de mieux» en bon père qui ne voit pas là
matière à féroce plaisanterie.
M. Gosselet, la fourchette dressée en l'air, examinait le visage de sa
fille, découvrant en elle tous les caractères de sa race. De la face large
de mère Jeanneton au minois de Simone il y avait loin. Cependant le
bonhomme mettait tant de bonne volonté à établir des ressemblances
entre la paysanne et la petite Parisienne, que, l'imagination aidant, il
finit par conclure que Simone était bien une Gosselet, une Gosselet
mignonne, mais une vraie Gosselet. Le front volontaire et les yeux gris
le témoignaient évidemment. Or une Gosselet n'irait pas courir la
prétentaine la nuit!
Tout à