Simone | Page 6

Gosselet, née Elvire Decambe, n'eut pas la douce joie d'avoir
exaspéré son mari. Quand le fabricant de poupées était de mauvaise
humeur, il le témoignait à son insu, par deux petites rides qui, partant

du coin de la bouche, allaient rejoindre le nez un peu long.
M. Gosselet rit franchement, ce qui mit à nu ses dents larges solidement
plantées:
--Il est certain, ma toute bonne, que je n'ai pas la tournure d'un
muscadin,--fort heureusement pour nous.--Qu'en dis-tu, petite Simone?
Petite Simone, qui croquait ses radis sans les éplucher, après les avoir
tamponnés dans une pincée de sel, répondit en tournant les feuillets
d'un gros volume posé près de son assiette:
--Vous avez raison, père. Il n'est pas nécessaire d'être très beau pour
gagner beaucoup d'argent.
Et Mme Gosselet, pour se venger de la réflexion de sa fille:
--Pourquoi lire à table, Simone? Tu es d'un sans-gêne!
--Maman, je n'écoute pas lorsque je lis.
--C'est une leçon, mademoiselle.
Sans confusion, Simone continua sa lecture.
--Voilà un livre qui me semble t'intéresser, dit M. Gosselet en se
penchant sur l'épaule de Simone.
--Ce n'est pas un roman, soyez-en persuadé, mon cher!
--Anatomie... Ma toute bonne, je ne veux pas m'en plaindre.
--J'ai renoncé à comprendre quoi que ce soit à l'éducation que l'on
donne aujourd'hui à nos filles, monsieur Gosselet.
Le fabricant de poupées haussa les épaules, puis, bravement, en homme
décidé à entreprendre une tâche peu agréable:
--Ma toute bonne, c'est entendu! Il vaut mieux, qu'une jeune fille ne

sache pas un mot de ce qu'apprennent les hommes même ignorants,
mais...
--Peuh! des doctoresses... des acrobates... des...
--Permettez, ma toute bonne. On leur apprend aussi pas mal de choses
utiles...
--Je vous dis bien, mon cher, la gymnastique!
--Et aussi la couture, la cuisine, le prix des légumes au marché. Sortant
du lycée, elles ne savent guère de piano, il est vrai, mais cela vous fait
de gentilles petites ménagères débrouillardes qui s'intéressent aux
occupations de leur mari... et qui l'aiment.
--Vraiment, mon cher, l'éducation laïque vous conduisant tout droit à
l'amour du monsieur que l'on vous impose parfois!
--Voyons, ma toute bonne. Vous êtes d'un agressif à laisser croire que
l'on ne distribuait pas de prix de douceur dans votre couvent.
--Votre fille peut tout entendre, monsieur Gosselet. C'est une fille à la
laïque. Si je dis: «votre fille», c'est que Simone est ce que vous l'avez
faite. Je l'aime moi aussi, mais comme je la vois, toute petite, avec une
natte dans le dos et vouée à Marie.
--N'ai-je pas acquis, ma toute bonne, le droit de lui donner telle
éducation qui me semble préférable?
--Certainement!
Simone continuait à feuilleter son Anatomie, nullement émue d'une
discussion devenue si fréquente qu'elle figurait au menu de tous les
repas, comme les parlottes sur la pluie et le beau temps.
--Quand on n'est pas une rêveuse, continua M. Gosselet, en fixant ses
petits yeux gris sur le visage de sa femme, quand on sait, un peu de la
vie, on ne bâtit pas de châteaux en Espagne, on ne se dérobe pas devant
les devoirs de la vie de famille, on ne cherche pas le bonheur à côté.

Mme Gosselet leva la tête, surprise, mais non intimidée.
--Vous avez dû apprendre cette tirade-là, mon cher, au temps où vous
fréquentiez le poulailler du théâtre des Gobelins. Vous n'ignorez pas
que je ne veux de l'existence que ce qu'elle m'a donné. Je vous l'ai
prouvé, n'est-ce pas!
«Je vous l'ai prouvé!»
Mme Gosselet, née Elvire Decambe, avait prouvé à son mari combien
était sincère sa résignation conjugale.
Née en la rue Saint-Denis, elle avait grandi dans un appartement situé
au premier étage d'une maison occupée bruyamment, au
rez-de-chaussée, par les ateliers de la maison Decambe et Frist: aux
étages supérieurs par le dépôt du Fil au nègre. Dessus et dessous, c'était
un bruit continuel de caisses emballées, de heurts de monte-charge, de
sonneries, de coups de sifflets, de tuyaux acoustiques.
Aussi, petite-fille, avait-elle beaucoup rêvassé, tapie près du feu
presque toujours allumé, aux pieds de mère-grand qui, venue tard à
Paris, suppliait Dieu de détourner sa colère de la rue Saint-Denis le jour
où il voudrait anéantir la Babylone.
Placée dans un couvent près de Paris, elle étudia et pria avec le même
zèle, jouant peu, écoutant plutôt les babillages des petites amies
mondaines, apprenant le chic, inscrivant sur un carnet le «ce qui se
fait» et le «ce qui ne se fait pas.»
A dix-huit ans, après avoir beaucoup lu de romans à l'eau de roses, tous
empreints de la même tendresse fade et larmoyante, elle crut aimer un
jeune homme pauvre. Papa Decambe n'eut qu'à lui dire: «Comment,
Elvire, tu épouserais ce petit jeune homme qui gagne dix-huit cents
francs par an», pour la guérir de sa grande passion.
Puis vint M. Gosselet