Simone | Page 8

la joie d'avoir découvert que Simone n'était pas coupable, M.
Gosselet se livra à une nouvelle enquête contre sa femme.
--Avez-vous vu vos lilas en fleurs, ma toute bonne?
--Mon cher, je ne m'aventure pas dans un parc devenu une place
publique: vous avez la manie d'exhiber vos poiriers même à votre
marchand de carton.
--Mais le soir, à nuit tombée.
--A nuit tombée? Faire la rencontre de quelque rôdeur de banlieue!
D'ailleurs les nuits sont encore froides, même sous les lilas.
Mme Gosselet témoignait un tel mépris pour les promenades nocturnes
que le fabricant de poupées baissa le nez sur son assiette.
--Et toi, fi-fille?
--Moi, père! De quoi s'agit-il? Je lisais une merveilleuse description de
l'oeil. Laissez-moi voir, papa Jean-Marie, si je n'apercevrai pas de petits
bâtonnets dans vos prunelles.
La taille souple dans sa blouse lâche, elle se leva, et prenant la tête de

M. Gosselet dans ses deux mains, la renversa en arrière pour mieux
voir les petits bâtonnets.
Heureux de cette gaminerie, le fabricant de poupées laissa faire, les
lèvres amincies par un sourire.
--Non, décidément, je ne vois rien, dit-elle en un rire, rien que mes
yeux... du gris dans du gris.
Puis, après avoir baisé au front papa Jean-Marie, elle reprit sa lecture,
le cou empourpré d'une rougeur. Mais M. Gosselet, tout à son
interrogatoire, continua:
--J'espère que tu es contente de cette bonne odeur de lilas dans le parc.
--Les lilas fleuris! Oh! oui, père!
Elle dit cela d'une voix si émue, les yeux tournés vers la fenêtre, les
yeux mouillés, plaqués de clartés blanches comme des gouttes de lait,
que le fabricant de poupées devenu soupçonneux, oubliant qu'elle était
une Gosselet, ajouta imprudemment:
--Tu aimerais à te promener sous leur feuillage, au clair de lune?
--Pourquoi cette question, papa Jean-Marie?
--Pourquoi! Pourquoi!... pour savoir.
Elle fit: «Ah!» indifférente, puis tourna plusieurs feuillets du gros livre
comme pour témoigner qu'elle ne voulait pas être distraite de son étude
physiologique.
Jenny, la femme de chambre, venant de quitter la salle à manger, M.
Gosselet continua:
--Quelle gentille petite femme tu feras, Simone! Ah! l'heureux diable
qui...
Abandonnant l'Anatomie, Simone s'enfuit en des battements de jupe

effarouchés, le visage pourpre, les mains maladroites à tourner le
bouton de la porte.
Mme Gosselet prit une attitude désespérée:
--Mon cher, vous n'avez jamais rien compris aux femmes.
--Cependant, ma toute bonne, Simonette est en âge de se marier. Elle a
dix-neuf ans.
--Mais c'est précisément... Que je serais confuse si nous avions des
invités! Car, mon cher, même dans ces occasions-là, vous êtes d'un
sans-façon! Mardi dernier, vous nous avez conté une histoire de
pruneaux d'un goût douteux.
--Oui, ma toute bonne, le jour où vous nous avez amené ce petit
Sivitgloff... un ingénieur russe, je crois... qui a des espérances... une
tante au Caucase.
--Je vous l'ai présenté comme un parti sortable. Il a de bonnes relations
dans la diplomatie... Vous n'avez pas voulu me laisser plaider sa cause:
cela me suffit! Mariez votre fille, mariez-la au premier coffre-fort venu!
--Je sais ce que vaut l'argent. L'alliance russe ne s'escompte qu'en
politique.
--Pas de sottes plaisanteries. Ce jeune homme est charmant, d'un blond
distingué: une femme serait heureuse de se montrer à son bras. La fille
sera tout aussi heureuse que la mère, je le prévois.
Dignement, à pas comptés, Mme Gosselet, née Elvire Decambe, quitta
la salle à manger, battant en retraite devant le cigare que venait
d'allumer le fabricant de poupées.
--Ma femme devenue sentimentale, voilà qui m'expliquera, peut-être,
les traces de pas, pensa M. Gosselet; puis il se leva, poussant un gros
soupir d'homme chagrin qui a beaucoup mangé. Les affaires de coeur
ne devaient pas lui faire oublier les affaires sérieuses. Il devait créer

l'outillage nécessaire à la fabrication du système oculaire. L'honneur de
la maison voulait qu'il fût prêt à livrer les commandes au jour fixé.
Comme il descendait les marches du perron, il aperçut sous les acacias
une forme blanche balancée comme en une escarpolette sous un
portique de gymnastique.
Il approcha, souriant, puis tapant ses grosses mains l'une contre l'autre
avec la furie d'un maître de claque, il cria:
--Bravo, Momone!
Mlle Simone, suspendue par les jarrets à un trapèze lancé à toute volée,
venait, d'un saut périlleux, de se laisser choir sur un amas de sciure de
bois.
Debout maintenant, la taille serrée dans une tunique de flanelle blanche,
les jambes dessinées en un pantalon bouffant de même étoffe, gantée
haut de peau de chien, son toupet de clown ébouriffé, Simone était
d'une robustesse délicieuse.
Elle s'approcha du fabricant de poupées, joyeusement essoufflée:
--C'est la première fois que je le réussis, père. Imaginez-vous que
j'avais peur.
Embrassant le front moite de sueur de la petite gymnasiarque, M.
Gosselet oublia ses soupçons.
Restait l'autre, la Parisienne!

III
Dix heures du