Sapho | Page 7

que Fanny la renvoya d’un mot: ?Laisse-nous Machaume... nous nous servirons...? Et comme la paysanne jetait la porte en s’en allant: ?N’y fais pas attention, elle m’en veut de trop t’aimer... Elle dit que je perds ma vie... ces gens de campagne, c’est si rapace!... Sa cuisine, par exemple, vaut mieux qu’elle... go?te-moi cette terrine de lièvre.?
Elle découpait le paté, débouchait le champagne, oubliait de se servir pour le regarder manger, faisant à chaque geste remonter jusqu’à l’épaule les manches d’une gandoura d’Alger, de laine souple et blanche, qu’elle portait toujours à la maison. Elle lui rappelait ainsi leur première rencontre chez Déchelette; et serrés sur le même fauteuil, mangeant dans la même assiette, ils parlaient de cette soirée.
-- Oh! moi, disait-elle, dès que je t’ai vu entrer, j’ai eu envie de toi... J’aurais voulu te prendre, t’emmener tout de suite, pour que les autres ne t’aient pas... Et toi, qu’est-ce que tu pensais, quand tu m’as vue?...
D’abord elle lui avait fait peur; puis il s’était senti plein de confiance, en intimité complète avec elle.
-- Au fait, ajouta-t-il, je ne t’ai jamais demandé... Pourquoi t’es-tu fachée?... Pour deux vers de La Gournerie?...
Elle eut le même froncement de sourcils qu’au bal, puis un geste de tête:
-- Des bêtises!... n’en parlons plus...
Et les bras autour de lui:
--C’est que j’avais un peu peur, moi aussi... j’essayais de me sauver, de me reprendre... mais je n’ai pas pu, je ne pourrai jamais...
-- Oh! jamais.
-- Tu verras.
Il se contenta de répondre avec le sourire sceptique de son age, sans s’arrêter à l’accent passionné, presque mena?ant, dont lui fut jeté ce ?tu verras...?. Cette étreinte de femme était si douce, si soumise; il croyait fermement n’avoir qu’un geste à faire pour se dégager...
Même à quoi bon se dégager?... Il était si bien dans le dorlotement de cette chambre voluptueuse, si délicieusement étourdi par cette haleine en caresse sur ses paupières qui battaient, lourdes de sommeil, pleines de visions fuyantes, bois rouillés, prés, meules ruisselantes, toute leur journée d’amour à la campagne...
Au matin, il fut réveillé en sursaut par la voix de Machaume criant au pied du lit, sans le moindre mystère:
-- Il est là... il veut vous parler...
-- Comment! il veut?... Je ne suis donc plus chez moi!... tu l’as donc laissé entrer...
Furieuse, elle bondit, s’échappa de la chambre, à moitié nue, la batiste ouverte:
-- Ne bouge pas, m’ami... je reviens...
Mais il ne l’attendit pas et ne sentit tranquille que lorsqu’il fut levé à son tour, et vêtu, ses pieds solides dans ses bottes.
Tout en ramassant ses vêtements dans la chambre hermétiquement close où la veilleuse éclairait encore le désordre du petit souper, il entendait le bruit d’un débat terrible étouffé par les tentures du salon. Une voix d’homme, irritée d’abord, puis implorante, dont les éclats s’écrasaient en sanglots, en larmoyantes faiblesses, alternait avec une autre voix qu’il ne reconnut pas tout de suite, dure et rauque, chargée de haine et de mots ignobles arrivant jusqu’à lui comme d’une dispute de brasserie de filles.
Tout ce luxe amoureux en était souillé, dégradé d’un éclaboussement de taches sur de la soie; et la femme salie aussi, au niveau d’autres qu’il avait méprisées auparavant.
Elle rentra haletante, tordant d’un beau geste sa chevelure répandue:
-- Est-ce bête un homme qui pleure!...
Puis le voyant debout, habillé, elle eut un cri de rage:
-- Tu t’es levé!... recouche-toi... tout de suite... Je le veux...
Subitement radoucie, et l’enla?ant du geste et de la voix:
-- Non, non... ne pars pas... tu ne peux pas t’en aller comme ?a... D’abord je suis s?re que tu ne reviendrais plus.
-- Mais si... Pourquoi donc?...
-- Jure que tu n’es pas faché, que tu viendras encore... oh! c’est que je te connais.
Il jura ce qu’elle voulut, mais ne se recoucha pas malgré ses supplications et l’assurance réitérée qu’elle était chez elle, libre de sa vie, de ses actes. à la fin elle sembla se résigner à le voir partir, et l’accompagna jusqu’à la porte, n’ayant plus rien de la faunesse en délire, bien humble au contraire, cherchant à se faire pardonner.
Une longue et profonde caresse d’adieu les retint dans l’antichambre.
?Alors... quand?...? lui demandait-elle, les yeux tout au fond des yeux. Il allait répondre, mentir sans doute, dans sa hate d’être dehors, quand un coup de sonnette l’arrêta. Machaume sortit de sa cuisine, mais Fanny lui fit signe: ?Non... n’ouvre pas...? Et ils restaient là, tous les trois, immobiles, sans parler.
On entendit une plainte étouffée, puis le froissement d’une lettre glissée sous la porte, et des pas qui descendaient lentement.
-- Quand je te disais que j’étais libre... tiens!...
Elle passa à son amant la lettre qu’elle venait d’ouvrir, une pauvre lettre d’amour, bien basse, bien lache, crayonnée en hate sur une table de café et dans laquelle le malheureux demandait grace pour sa folie du matin, reconnaissait n’avoir aucun droit sur elle que