Poesie e novelle in versi | Page 6

e trovatori
E vezzose castellane
Ed in mezzo ai gran signori,
Del
suo prence a mano manca,
La ventraglia d'un cenobita
Su una mula
tutta bianca!
Imbandíansi sulle tavole
Le vivande in piatti d'oro;
Il vestito delle
dame
Era un piccolo tesoro:
Della plebe il brulicame
Facea ressa
nelle vie,
Quando andavano a godersela
Monsignori e Signorie.
Poi le danze! Al suon di pifferi
Di sirvente e di mandòle
Tarantelle
e cavalloggie
Alternavansi a spagnole;
E, vedute dalle loggie,

Quelle genti a più colori
Un gran mazzo ti parevano
In cui vita
aveano i fiori.

L'Evo Medio si compendia
Nella chiesa e nel castello;
Dominavan
le nazioni
Un guerriero o un fraticello;
Fra le mille devozioni,

(Sacerdote il trovatore)
Una sola era pregevole,
Beppe: quella
dell'amore!
Nelle chiese c'era l'organo,
Avean trombe i cavalieri,
Ma la musica
del popolo
Era quella dei trovieri
E le libere parole
Uscian fuor
delle mandòle.
Oh!... I bei tempi!... Il nostro secolo
È una nenia e non un canto!

Noi siam lucciole sbiadite,
Essi il fuoco, essi l'incanto!
Oggi i
bozzoli e la vite
Ci preoccupan l'idea
Più dei lauri e della gloria

D'una bellica epopea!
Oh!... I bei tempi!... Eppur s'io medito
Sulle stragi dei possenti;
S'io
ricordo il Sant'Uffizio
Ed i roghi dei sapienti;
S'io rifletto alle
baldanze
Di tiranniche ignoranze;
Benedico le vittorie
In onor dei Veri eterni,
E il prosaico vestimento

Dei filosofi moderni;
Benedico dei presenti
La volgar monotonia;

Nella scienza e nei negozii
Trovo ancor la poesia!
Penso, è ver, che in tutti i secoli
Si pareggian beni e mali;
Che gli
umani desiderii
Han confini sempre eguali....
Ma davver sono
contento
Di non viver nel trecento.
Agosto, 1876.
IL SECOLO DI PERICLE
(AL MAESTRO GIOVANNI RINALDI)
Sotto la ferrea--clava spartana
Isterilivasi,--schiava gemente,
La
nata libera--volontà umana.

Delfo, silente,

Sull'aureo tripode--parea dormire,
Poichè le belliche--tube eran mute,

Nè più all'Oracolo--chiedevan l'ire
Senno e virtude.
Nojata e gelida--la Pitonessa
Sonar nel tempio--non intendea
Che
d'una vecchia--la voce fessa
Cui, sorda, Igea
Degli anni all'ónere--curva lasciava,
O qualche timida--prece d'amore

Che su virginee--labbra mandava
L'ansia del cuore.--
Tebe era mutola;--tacea Corinto;
Messene, esangue,--nelle sue mura

Chiudeva un popolo--per sempre vinto
Dalla sciagura.
Brandían gli Ellenii--zappe e bipenni!
Di illustri ceneri--piene eran
l'urne,
E le Olimpiadi--venian solenni
E taciturne
A baciar l'ampie--fronti dei saggi...
Ma, in fondo ai bigî--tempi, un
fulgore
Brillava... ed erano--gli accesi raggi
Di Atene in fiore.
A TAIDE
Taide, il mondo è un'accolita
Di sciocchi e di bricconi;
A poche
menti garbano
Le libere canzoni;
Gli sciocchi non camminano

Che coi piedi degli altri,
E l'armi degli scaltri
Son frasi e ipocrisia.
Il labbro, che ti predica
L'azzurro e la morale,
Beve, nell'ombra, al
lurido
Nappo del baccanale;
Le donne oneste mostrano
Nudo ai
teatri il seno
E chiameranno osceno
Questo povero canto!
In custodia ridicola
Ognun stringe la sposa....
E volge all'altrui
talamo
La mente desïosa;
Mille impotenti giovani
Sparlan
dell'altrui donne....
E delle proprie nonne
Si fanno i paladini!
È l'infanzia un miscuglio

Di lubrici misteri;
La pubertà ci innebria

D'ardenti desideri;
Ma i vecchi scaraventano
Sovra noi l'anatèma,

Se ne facciamo il tema
D'un'ode in settenari.

L'arte greca è lascivia
E l'insegna il pedante;
Porta e Goldoni
estasiano
E venerato è Dante;
Ma se noi, baldi giovani,
Tessiamo
un inno al Vero,
Sorge un popolo intero
A gridarci la croce!
Quadri, melodi e statue
E commedie e volumi
Tutti d'amor ci
parlano
Negli umani costumi....
È una rancida nenia!
È un nojoso
frastuono!
Sempre lo stesso tôno
Su una nota tenuta!...
Taide, tu pure, ingenua,
Alla nenia credesti!
Con chi primo ti
piacque
Una notte giacesti....
E trovasti, togliendoti
Al convegno
geniale,
L'infamia e l'ospedale
Dove morir di stenti.
Altre, di te più caute,
Si ribellano al mondo
E, odïandoli, agli
uomini
Fanno il viso giocondo;
Ed, ingannate, ingannano;
E
rubano, baciando;
E ridono, sputando
In fronte ai derubati!
Innanzi a lor si inchinano
Gli sciocchi riverenti,
E i poeti le ragliano

Con patetici accenti,
E le madri del popolo,
Che soffrono la fame,

Alle fanciulle grame
Le citano a modello!
Io nacqui troppo povero
Per comperarne i baci,
E non m'impiglio al
vischio
Dei lor sguardi procaci;
Delle fanciulle ingenue
La
ritrosia m'annoja,
Chè dell'amor la gioja

Non disgiungo dai sensi.
Le donne oneste adescano
Senza conceder mai;
Fra gli imbecilli, o
Taide,
Finor non m'imbrancai!
Odio gli altari e gli idoli
A cui la
turba grulla,
Senza ottener mai nulla,
Si inginocchia pregando!
Spose od amanti, il talamo
E la tomba d'amore!
La noja o l'amicizia

Lo sùrrogan nel cuore....
Il Piacer, che n'è figlio,
Come l'Ebrëo
Errante,
Con ardore incessante
Cerca novelle forme!
Taide, tu sola, vittima
Degli umani disprezzi,
Ai tristi che ti
insultano
Rendi lagrime e vezzi,
Chè le fanciulle povere
Dal
sangue ardente e buone,
Perdendo un'illusione
Non si mutano in

serpi!
Tu sola sei possibile
Per le menti severe,
Che le catene abborrono

Adorando il piacere!
Tu, che ai ricchi ed ai poveri
Mostri un egual
sembiante
E accogli in un istante
Ogni filosofia!
Tu, che non rechi i triboli
D'un amore geloso;
Che non ti atteggi a
vittima
D'un dolor fastidioso;
Tu, che ti serbi vergine,
Anche da
lebbra infetta
Che bocca maledetta
T'infiltrò nelle carni!
Tu, con cui scorre libera
E aperta la parola;
Tu, d'ogni umana
lagrima
Educata alla scuola;
Tu, che dai per un obolo
Ciò che
l'altre, per anni,
Con amarezze e inganni,
Vendono a caro prezzo!
No!... L'amor non è l'unica
Gioja al mortal concessa!
Anche l'odio
ha i suoi gaudî!
E la vendetta anch'essa!
E l'han le acute indagini

Note ai sapienti, e l'ore
Consacrate all'ardore
D'un ambizioso
sogno!
Vieni, povera vittima,
Vieni!... Al tuo sen mi stringi!
Al par di mille
ipocrite,
Taide, il delirio infingi!
A sozze man proficua
Tu stessa
non comprendi
Che la merce che vendi
È una perla preziosa!
Vieni!... Svanita l'estasi
Col sol di domattina,
Ti lascerò, per correre

Dietro un'Arte Divina....
Nè subirò la nenia
Di promesse o
lamenti,
Che dei versi fluënti
Potrian rompermi il filo!...
Milano, ottobre 1875.
LA NOTTE DI SAN SILVESTRO
La