Morphine | Page 6

tout; mais je souffre toujours.
--Attendez.
Les deux hommes s'éloignèrent au fond de la chambre, et Blanche
commença bientôt à subir la domination du stupéfiant.
Immobile, d'un oeil déjà voilé, elle regardait le christ d'argent cloué sur

un sombre velours, le bénitier d'ivoire, le prie-Dieu, la glace de Venise,
les bibelots, les portraits, le vitrail des hautes fenêtres, et ces objets
s'animaient et vivaient.
Le docteur et le mari se rapprochèrent, observant la femme. A un
moment, sa respiration très calme sembla s'arrêter tout à fait: le
médecin secoua doucement madame de Montreu, et la respiration reprit
aussitôt, franche, régulière.
Blanche ne dormait pas; elle ne souffrait plus; elle ne répondait pas aux
paroles qu'Olivier lui adressait; mais elle les entendait pour ainsi dire
inachevées, sans précision humaine, telles que ces voix qui, dans le
rêve, bruissent à nos oreilles leurs harmonies confuses. Elle ne remuait
pas; mais ses lèvres entr'ouvertes souriaient d'un sourire de
béatitude--et toute la femme se transportait vers un au-delà où elle
jouissait de secrètes et incomparables extases.
Au bout d'une heure de calme persistant, le médecin se retira.
--Vous veillerez, dit-il au mari, car il faut secouer madame la marquise,
si la respiration s'arrête encore.
Il s'en tint là, ne voulant pas ajouter que souvent, après une piqûre, il se
produit chez certaines personnes un état comateux dont les suites
peuvent être graves.
* * * * *
Le soir était venu, et Olivier demeurait seul auprès de madame,
lorsqu'un appel se fit entendre à la porte.
--Entre, ma bonne Catissou, autorisa le marquis.
Une femme s'avança très droite, malgré son grand âge, en robe de
popeline noire, coiffée d'un fichu de soie rouge, à la manière des
Bordelaises; elle marchait, recueillie et non pas servile: deux bandeaux
de cheveux blancs ornaient son front sillonné de rides profondes, et sa
bouche démeublée gardait un sourire de bonté infinie.

Cette vieille servante avait vu naître et grandir Olivier, là-bas, en
Limousin, dans le manoir ancestral de Montreu; elle l'avait élevé,
dorloté, à la mort des parents, et sous la tutelle d'un oncle aujourd'hui
disparu. Et quand le gentilhomme, marié à l'unique héritière d'une
noble maison, quitta la Haute-Vienne pour Paris, elle voulut le suivre,
le servir encore, de tout son dévouement de chienne maternelle aimée
et respectée.
En cet hôtel du boulevard Malesherbes, au milieu des larbins qu'elle
commandait, de toute la valetaille fin-de-siècle, elle aimait à tricoter
des bas, le soir, près des fourneaux de la cuisine, en gémissant des
vastes cheminées seigneuriales et des flambées énormes.
Olivier voyait en elle une amie, presque une parente, et sur son ordre,
elle le tutoyait comme autrefois du temps où elle déshabillait le petit
gentilhomme, bordait le lit, s'enorgueillissait d'être l'humble maman de
son «monsieur».
Elle dit, en patois limousin:
--Olivier, je viens de coucher la petite Jeanne. Comment se trouve notre
dame?
--Beaucoup mieux, sourit le gentilhomme.
L'ancienne ajouta:
--Tu ne peux pas rester ici toute la nuit... Ta vieille est là... Voyons, il
faut aller te coucher... Ne fais pas l'entêté...
M. de Montreu, assez hautain avec les autres serviteurs, riait des
familiarités de Catherine, et loin de les combattre, il les encourageait
par ses réponses patoises et l'évocation du lieu natal.
--Je veillerai tout seul.
--Non... Non...
Sans la brusquer, il poussa la femme vers la porte, courut embrasser

dans la chambre voisine, Jeanne, sa fille, une blondinette de quatre ans;
puis il s'installa dans un grand fauteuil.
Mais, avant l'aurore, Blanche l'invita des yeux à se glisser près d'elle, et
ils s'aimèrent.
La jeune marquise oubliait sa maudite névralgie, et jamais elle ne fut
plus amoureuse, ni plus désirable. Elle conservait le souvenir de la
douleur, mais sous le charme de la morphine, dans l'apaisement de tout
son être, cette douleur la désertait pour s'acharner contre une autre
femme, et elle plaignait la remplaçante immatérielle de tant souffrir.
D'autres phénomènes, au réveil de l'esprit, se manifestèrent avec les
couleurs exactes des tableaux: sa chambre de malade se transforma en
un parc magnifique, et la marquise revit le château paternel, les
Tuilières, à la belle saison des vacances. Jeune fille, elle y fêtait ses
deux meilleures amies du Sacré-Coeur, de Limoges: une cousine
pauvre, Mathilde de Chastenet, aujourd'hui Mme Gouilléras, la femme
d'un riche marchand de bois, toujours exilée dans leur trou de province;
Geneviève Saint-Phar, oh! celle-ci, une demoiselle du dernier train, du
dernier bateau, de la dernière périssoire, une doctoresse parisienne que
Blanche eût appelée à son lit de douleur, sans la crainte de blesser
l'illustre maître Aubertot.
Puis, la dame charmée se reportait aux jours où M. de Montreu engagea
sa campagne amoureuse. Tous deux s'adoraient; l'union des La Croze et
des Montreu assortissait les avantages de la naissance et la fortune.
Mais, il y avait un rival, un jeune homme également bien né