Les mystères de Paris, Tome II | Page 6

plumer tout
vifs... mais je ne faisais pas mes frais, ils ne duraient rien. En sortant de
prison, la Goualeuse est tombée sous ma griffe; mais la petite gueuse
s'est sauvée pendant qu'il y avait encore de quoi s'amuser sur sa peau.
Après, j'ai eu un chien qui a pâti autant qu'elle; j'ai fini par lui couper
une patte de derrière et une patte de devant: ça lui faisait une si drôle de
dégaine que j'en riais, mais que j'en riais à crever.
«Il faudra que je fasse ça à un chien que je connais et qui m'a mordu»,
se dit Tortillard.
--Quand je t'ai rencontré, mon homme, continua la Chouette, j'étais en
train d'abîmer un chat... Eh bien! à cette heure, c'est toi qui seras mon
chat, mon chien, mon oiseau, ma Pégriotte; tu seras... ma bête de
souffrance enfin... Comprends-tu, mon homme? Au lieu d'un oiseau ou
d'un enfant à tourmenter, comme qui dirait un loup ou un tigre, c'est ça
qui est un peu chenu, hein?

--Vieille furie! s'écria le Maître d'école en se relevant de rage.
--Allons! voilà encore que tu boudes ta vieille!... Eh bien! quitte-la, tu
es le maître. Je ne te prends pas en traître.
--Oui, la porte est ouverte, file sans yeux, et toujours tout droit! dit
Tortillard en éclatant de rire.
--Oh! mourir!... mourir!... cria le Maître d'école en se tordant les bras.
--Tu rabâches, mon homme, tu as déjà dit ça. Toi, mourir! tu blagues,
tu es solide comme le Pont-Neuf; laisse donc, tu vivras pour le bonheur
de ta Chouette. Je te ferai de la misère de temps en temps, parce que
c'est ma jouissance, et qu'il faudra que tu gagnes le pain que je te
donnerai; mais si tu es gentil, tu m'aideras dans de bons coups, comme
aujourd'hui, et dans d'autres meilleurs où tu pourras servir; tu seras ma
bête, enfin! Quand je te dirai: Apporte, tu apporteras; mords, tu
mordras. Après ça, dis donc, mon homme, je ne veux pas te prendre de
force, au moins; si, au lieu de la vie que je te propose, t'aimes mieux
avoir des rentes, rouler carrosse avec une jolie petite femme, être
décoré de la croix d'honneur, être nommé grand curieux[21], et y voir
clair au lieu d'être aveugle, faut pas te gêner; c'est facile, t'as qu'à le dire,
on te servira ça tout chaud... N'est-ce pas Tortillard?
--Tout chaud, tout bouillant, tout de suite! répondit le fils de
Bras-Rouge en ricanant. Mais, se penchant, tout à coup vers la terre, il
dit à voix basse:
--J'entends marcher dans le sentier, cachons-nous... Ça n'est pas la
jeune fille, car on vient par le même côté où elle est venue.
En effet, une paysanne robuste, dans la force de l'âge, suivie d'un gros
chien de ferme, et portant sur sa tête un panier couvert, parut au bout de
quelques minutes, traversa le ravin et prit le sentier que suivaient le
prêtre et la Goualeuse.
Nous rejoindrons ces deux personnages, et nous laisserons les trois
complices embusqués dans le chemin creux.

II
Le presbytère
Les dernières lueurs du soleil s'éteignaient lentement derrière la masse
importante du château d'Écouen et des bois qui l'environnaient; de tous
côtés s'étendaient à perte de vue des plaines immenses aux sillons bruns,
durcis par la gelée... vaste solitude dont le hameau de Bouqueval
semblait l'oasis.
Le ciel, d'une sérénité parfaite, se marbrait au couchant de longues
traînées de pourpre, signe certain de vent et de froid; ces tons, d'abord
d'un rouge vif, devenaient violets à mesure que le crépuscule
envahissait l'atmosphère.
Le croissant de la lune, fin, délié comme la moitié d'un anneau d'argent,
commençait à briller doucement dans un milieu d'azur et d'ombre.
Le silence était absolu, l'heure solennelle.
Le curé s'arrêta un moment sur la colline, pour jouir de l'aspect de cette
belle soirée.
Après quelques moment de recueillement, étendant sa main tremblante
vers les profondeurs de l'horizon à demi voilé par la brume de soir, il
dit à Fleur-de-Marie, qui marchait pensive à côté de lui:
--Voyez donc, mon enfant, cette immensité dont on n'aperçoit plus les
bornes... on n'entend pas le moindre bruit... il me semble que le silence
et l'infini nous donnent presque une idée de l'éternité... Je vous dis cela,
Marie, parce que vous êtes sensible aux beautés de la création. Souvent
j'ai été touché de l'admiration religieuse qu'elles vous inspiraient, à
vous... qui en avez été si longtemps déshéritée. N'êtes-vous pas frappée
comme moi du calme imposant qui règne à cette heure?
La Goualeuse ne répondit rien.

Étonné, le curé la regarda; elle pleurait.
--Qu'avez-vous donc, mon enfant?
--Mon père, je suis bien malheureuse!
--Malheureuse? Vous... maintenant malheureuse?
--Je sais que je n'ai pas le droit de me plaindre de mon sort, après tout
ce qu'on a fait pour moi... et pourtant...