Journal des Goncourt (Deuxième série, premier volume) | Page 6

ciel gris qui rend tout triste, un
silence de la terre, qui fait peur.
Vers les quatre heures, voici l'aspect extérieur de la Chambre. Se
détachant du grisâtre de la façade, au-devant et autour des colonnes, sur
les marches de l'escalier, le tassement d'une multitude, d'un monde

d'hommes, où les blouses font des taches blanches et bleues dans le
noir du drap, d'hommes, dont la plupart ont des branchages à la main,
ou des bouquets de feuilles vertes, attachés à leurs chapeaux noirs.
Soudain, une main se lève au-dessus de toutes les têtes, et écrit sur une
colonne, en grandes lettres rouges, la liste des membres du
gouvernement provisoire, pendant qu'en même temps apparaît,
charbonné sur une autre colonne: _La République est proclamée_.
Alors des acclamations, des cris, des chapeaux en l'air, des gens
escaladant les piédestaux des statues, un homme en blouse se mettant
tranquillement à fumer sa pipe, sur les genoux de pierre du chancelier
de L'Hôpital, et des grappes de femmes se tenant appendues à la grille,
qui fait face au pont de la Concorde.
Partout on entend, autour de soi, des gens s'abordant avec cette parole:
«Ça y est!» et au haut du fronton, un homme enlève au drapeau
tricolore son bleu et son blanc, et ne laisse flotter que le rouge.
A la terrasse donnant sur le quai d'Orsay, les lignards offrent,
par-dessus le parapet, aux femmes qui se les arrachent, des rameaux
verts.
A la grille des Tuileries, près du grand bassin, les N dorés, sont
dissimulés sous de vieux journaux, et des couronnes d'immortelles
pendent à la place des aigles absentes.
A la grande porte du palais, je vois écrit, à la craie, sur les deux
tablettes de marbre noir: A la garde des citoyens. D'un côté est grimpé
un mobile, son mouchoir encadrant sa tête à l'arabe sous son képi, de
l'autre côté un jeune soldat de ligne tend son shako à la foule: _Pour les
blessés de l'armée française_. Et des hommes en blouse blanche, d'un
bras entourant les colonnes du péristyle, et une main appuyée sur un
fusil, vocifèrent: _Entrée libre du bazar_, pendant que la foule fait
irruption, et qu'une immense clameur s'engouffre dans l'escalier du
palais envahi.
Sur les bancs, contre les cuisines, des femmes sont assises, une cocarde
piquée dans les cheveux, et une jeune mère allaite tranquillement un

tout petit enfant, dans ses langes blancs.
Le long de la rue de Rivoli, on lit sur la vieillesse noirâtre de la pierre:
_Logement à louer_, et des affiches écrites à la main portent: _Mort
aux voleurs. Respect à la propriété_.
Trottoirs, chaussées, tout est plein, tout est couvert d'hommes et de
femmes, semblant s'être répandus de leur chez soi, sur le pavé; un jour
de fête de la grande ville, oui, un million d'êtres qui paraissent avoir
oublié que les Prussiens sont à trois ou quatre marches de Paris, et qui,
dans la journée chaude et grisante, vont à l'aventure, poussés par la
curiosité fiévreuse du grand drame historique qui se joue.
Et c'est, tout le long de la rue de Rivoli, des passages de troupes
chantant la Marseillaise. Rien ne manque à la journée, pas même les
chienlits des révolutions, et une voiture découverte charrie, porteurs de
grands drapeaux, des hommes à barbiches et à oeillets rouges, au milieu
desquels un turco saoûl embrasse une femme ivre.
Il est cinq heures à l'Hôtel de Ville. Le monument de la cité libre, les
pieds dans l'ombre, rayonne en haut d'un soleil qui fait aveuglant
l'horloge. Aux fenêtres du premier étage, des blouses et des redingotes
s'étagent jusqu'aux meneaux supérieurs: le premier rang, assis les
jambes pendantes en dehors de l'édifice, et semblable à un gigantesque
paradis de titis, dans un décor de la Renaissance.
La place fourmille de monde. Des voitures, où se hissent des curieux,
stationnent arrêtées, des gamins sont accrochés à des candélabres, et de
toute cette agglomération de créatures enfiévrées, monte une sourde
rumeur.
De temps en temps, tombent des fenêtres de petits papiers, que la foule
ramasse et rejette, en l'air, et qui font au-dessus des têtes, comme une
giboulée de flocons de neige. «Les chiffonniers vont faire leur beurre!»
dit un homme du peuple, de ces papiers: les bulletins du plébiscite du 8
mai, portant les oui, imprimés d'avance.
De temps en temps, des figures de l'extrême gauche, qu'on nomme à

côté de moi, viennent cueillir les vivats de la foule, et Rochefort
montrant, une minute, sous sa tignasse révoltée, sa figure nerveuse, est
acclamé comme le futur sauveur de la France.
En revenant par la rue Saint-Honoré, on marche, par les trottoirs, sur
des morceaux de plâtre doré, qui étaient, il y a deux heures, les
écussons aux armes impériales de fournisseurs de la ci-devant Majesté,
et l'on rencontre des bandes où, tête nue,