Les mystères de Paris, Tome I | Page 9

--Oui, je commencerai...
--Peintre d'éventails, dit la Goualeuse, c'est un bien joli métier.
--Et combien gagnez-vous, à vous éreinter à ça? dit le Chourineur.
--Je suis à ma tâche, répondit Rodolphe; mes bonnes journées vont à

quatre francs, quelquefois à cinq, mais dans l'été, parce que les jours
sont longs.
--Et vous flânez souvent, gueusard?
--Oui, tant que j'ai de l'argent: d'abord six sous pour ma nuit dans mon
garni.
--Excusez, monseigneur... vous couchez à six sous, vous! dit le
Chourineur en portant la main à son bonnet...
Ce mot monseigneur, dit ironiquement par le Chourineur, fit sourire
imperceptiblement Rodolphe, qui reprit:
--Oh! je tiens à mes aises et à la propreté.
--En voilà un pair de France! un banquier! un riche! s'écria le
Chourineur, il couche à six.
--Avec ça, continua Rodolphe, quatre sous de tabac, ça fait dix; quatre
sous à déjeuner, quatorze; quinze sous à dîner; un ou deux sous
d'eau-de-vie, ça me fait dans les environs de trente ronds (sous) par
jour. Je n'ai pas besoin de travailler toute la semaine; le reste du temps
je fais la noce.
--Et votre famille? dit la Goualeuse.
--Le choléra l'a mangée, reprit Rodolphe.
--Qu'est-ce qu'ils étaient, vos parents? demanda la Goualeuse.
--Fripiers sous les piliers des Halles, négociants en vieux chiffons.
--Et combien que vous avez vendu leur fonds? dit le Chourineur.
--J'étais trop jeune, c'est mon tuteur, qui l'a vendu; quand j'ai été major,
je lui ai redû trente francs... Voilà mon héritage.
--Et votre maître fabricant, à cette heure? demanda le Chourineur.

--Mon singe[31]? Il s'appelle M. Borel, rue des Bourdonnais, bête...
mais brutal:... voleur... mais avare; il aime autant se faire crever un oeil
que faire la paye aux ouvriers. Voilà son signalement; s'il s'égare,
laissez-le se perdre, ne le ramenez pas à sa fabrique. J'ai été apprenti
chez lui depuis l'âge de quinze ans, j'ai eu un bon numéro à la
conscription; je demeure rue de la Juiverie, au quatrième sur le devant;
je m'appelle Rodolphe Durand... Voilà mon histoire.
--Maintenant, à ton tour, la Goualeuse, dit le Chourineur; je garde mon
histoire pour la bonne bouche.

III
Histoire de la Goualeuse
--Commençons d'abord par le commencement, dit le Chourineur.
--Oui... tes parents? reprit Rodolphe.
--Je ne les connais pas, dit Fleur-de-Marie.
--Ah! bah! fit le Chourineur.
--Ni vus, ni connus; née sous un chou, comme on dit aux enfants.
--Tiens, c'est drôle, la Goualeuse!... nous sommes de la même famille...
--Toi aussi, Chourineur?
--Orphelin du pavé de Paris, tout comme toi, ma fille.
--Et qu'est-ce qui t'a élevée, la Goualeuse? demanda Rodolphe.
--Je ne sais pas... Du plus loin qu'il m'en souvient, je crois, sept à huit
ans, j'étais avec une vieille borgnesse qu'on appelait la Chouette... parce
qu'elle avait un nez crochu, un oeil vert tout rond, et qu'elle ressemblait
à une chouette qui aurait un oeil crevé.

--Ah!... ah!... Ah!... Je la vois d'ici, la Chouette! s'écria le Chourineur
en riant.
--La borgnesse, reprit Fleur-de-Marie, me faisait vendre, le soir, du
sucre d'orge sur le Pont-Neuf; manière de demander l'aumône... Quand
je n'apportais pas au moins dix sous en rentrant, la Chouette me battait
au lieu de me donner à souper.
--Je comprends, ma fille, dit le Chourineur, un coup de pied en guise de
pain, avec des calottes pour mettre dessus.
--Oh! mon Dieu, oui...
--Et tu es sûre que cette femme n'était pas ta mère? demanda Rodolphe.
--J'en suis sûre, la Chouette me l'a assez reproché, d'être sans père et
mère; elle me disait toujours qu'elle m'avait ramassée dans la rue.
--Ainsi, reprit le Chourineur, tu avais une danse pour fricot, quand tu ne
faisais pas une recette de dix sous?
--Un verre d'eau par là-dessus, et j'allais grelotter toute la nuit dans une
paillasse étendue par terre et où la borgnesse avait fait un trou pour me
fourrer... Tenez, on croit comme ça que la paille est chaude; eh bien on
se trompe.
--La plume de Beauce[32]! s'écria le Chourineur, tu as raison, ma fille,
c'est une vraie gelée; le fumier vaudrait cent fois mieux! Mais on fait sa
tête, on dit: C'est canaille... ç'a été porté!
Cette plaisanterie fit sourire Fleur-de-Marie qui continua:
--Le lendemain matin la borgnesse me donnait la même ration pour
déjeuner que pour souper, et je m'en allais à Montfaucon chercher des
vers de terre pour amorcer le poisson; car dans le jour la Chouette tenait
sa boutique de lignes à pêcher sous le pont Notre-Dame... Pour un
enfant de sept ans qui meurt de faim et de froid, il y a loin, allez... de la
rue de la Mortellerie à Montfaucon.

--L'exercice t'a fait pousser droite comme un jonc, ma fille; faut pas te
plaindre de ça, dit le Chourineur battant le briquet pour allumer sa pipe.
--Enfin, je revenais éreintée avec un plein panier