Les cotillons célèbres | Page 3

seul protecteur. Il reprochait à Colbert le prix de cette gloire qui faisait

l'auréole et la popularité de Louis XIV; il l'appelait tyran, inventeur
d'impôts. Pour sauver de la haine populaire la dépouille mortelle du
ministre, il fallut l'enterrer de nuit.
Il était mort de la pierre, et ce fut le sujet de plaisanteries infâmes, de
vers injurieux. Entre mille, je copie cette épitaphe qui n'est pas la plus
cruelle:
Ici fut mis en sépulture Colbert, qui de douleur creva. De son corps on
fit l'ouverture: Quatre pierres on y trouva, Dont son coeur était la plus
dure.
La fin de Louvois fut bien autrement terrible. Des courtisans le
rencontrèrent un matin au sortir du conseil, il allait chancelant comme
un homme ivre, l'oeil hagard. On put recueillir les mots sans suite qui
échappaient à son délire; il disait:
--L'osera-t'il? non, il n'osera jamais... peut-être l'y contraindra-t-on....
Moins de huit jours après, il fut pris d'un mal subit qui l'enleva avec la
rapidité foudroyante d'une balle de pistolet. On cria au poison.
Louis XIV, qui de ses fenêtres apercevait l'appartement où se mourait
son ministre, prononça ces paroles caractéristiques:
--«Cette année m'a été heureuse; elle m'a débarrassé de trois hommes
que je ne pouvais plus souffrir, Louvois, Seignelai et La Feuillade.»
Eh quoi, Sire! La Feuillade aussi! La Feuillade, le plus passionné de
vos admirateurs, La Feuillade qui a voué à Votre Majesté une adoration
perpétuelle, qui vous a dédié un autel comme à la madone et qui devant
votre statue élevée au milieu de Paris, fait brûler nuit et jour de l'encens
et des cierges! Hélas oui!
--«Les flatteries maladroites de La Feuillade me fatiguaient.»
C'est vainement qu'indigné, on essaie de révoquer en doute ce cynique
égoïsme. On ne peut. Les preuves sont là, flagrantes, irrécusables.

D'année en année, de jour en jour, avec l'orgueil de Louis XIV, croît
son égoïsme; il devient monstrueux, révoltant. De plus en plus le roi est
convaincu que la divinité s'incarne en lui.--À genoux! pourrait-il
s'écrier, à genoux, je sens que je deviens Dieu!
Dès lors, plus rien qu'une farouche insensibilité pour tout ce qui n'est
pas lui. Laquelle de ses maîtresses nous dira si son coeur bat encore?
Moins de vingt-quatre heures après la mort de Monsieur, de son frère, il
fredonne à Marly des airs d'opéra, il demande d'où vient la tristesse
qu'il lit sur tous les visages, enfin il fait dresser des tables de brelan.
--Quoi! murmure le duc de Montfort, on songe à jouer! mais le cadavre
de Monsieur n'est pas encore refroidi!
Le duc de Bourgogne a été chargé de la réponse:
--Ordre du roi. Sa Majesté ne veut pas qu'on s'ennuie autour d'elle; elle
désire que tout le monde joue, et je vais donner l'exemple.
Devant la personnalité grossière du maître, tout s'efface, tout disparaît.
Pour la satisfaction d'un caprice, il est prêt à tout sacrifier, même ce qui
lui reste de sa famille, frappée d'anathème jusqu'à la troisième
génération.
Vieillard décrépit, morose, ombre de lui-même, il n'a plus qu'une
distraction, la conversation enjouée de la jeune et charmante duchesse
de Bourgogne. Mais voici qu'elle est enceinte et ne peut sans danger
supporter le mouvement du carrosse.
Qu'importe! Le roi n'a-t-il pas eu l'habitude de faire voyager toutes ses
maîtresses enceintes ou à peine relevées de couche, jouant sans souci
leur vie à ce jeu!
Il fera de même pour la duchesse. Malgré les observations timides des
sages-femmes et des médecins, il la traîne malade, mourante, à
Fontainebleau. Périsse sa petite-fille, il n'aura pas retardé son voyage.
Ce qui devait arriver arrive. La jeune femme se blesse et avorte dans la

nuit.
Le lendemain, Louis XIV, entouré de ses courtisans, qui le regardaient
faire avec une respectueuse admiration, s'amusait à donner à manger à
ses carpes, lorsque madame de Lude, éplorée, vint lui apprendre à voix
basse la funeste nouvelle.
Tranquillement, «sans que son visage eût bougé,» il revient au bassin,
et comme tous les yeux brillent de curiosité:
--La duchesse de Bourgogne est blessée, dit-il.
Un concert de plaintes s'élève, c'est à qui témoignera la plus vive
douleur.
--Ô mon Dieu! Sire, s'écrie le duc de La Rochefoucauld, ne semble-t-il
pas à Votre Majesté que c'est le plus grand malheur du monde!
Madame la duchesse de Bourgogne n'aura peut-être plus d'enfants!
Un regard irrité du roi arrêta toutes les démonstrations.
--Eh! que m'importe, dit-il avec colère, n'a-t-elle pas un enfant déjà!...
Dieu merci! elle est blessée: puisqu'elle avait à l'être, tant mieux! je ne
serai plus contrarié dans mes voyages par les représentations des
matrones. J'irai, je viendrai à ma fantaisie, et on me laissera en repos.
À ces paroles incroyables, le rouge monta au front des courtisans.
Chacun baissait les yeux, on était muet, pétrifié. Saint-Simon assistait à
cette scène; on eût, dit-il, entendu trotter une souris.
Ainsi