Le loup blanc | Page 4

de La
Tremlays n'avait qu'un héritier direct, Georges Treml, petit-fils du
vieux gentilhomme. Que deviendrait cet enfant de cinq ans, frappé dans
la personne de son aïeul et dépourvu de protecteur naturel? Nicolas
Treml supportait impatiemment cette objection que lui faisait sa
conscience.
--Si je réussis, pensait-il, Georges aura un héritage de gloire; si j'échoue,
monsieur mon cousin de Vaunoy lui gardera son patrimoine. Vaunoy
est un bon chrétien et un loyal gentilhomme.
Comme il prononçait mentalement ces paroles, une voix grêle et
lointaine lui apporta le refrain d'une chanson du pays, sorte de
complainte dont l'air mélancolique accompagnait le récit du trépas
d'Arthur de Bretagne, méchamment mis à mort par son oncle Jean sans
Terre.
M. de La Tremlays se sentit venir au coeur un pressentiment funeste en
écoutant cela.
--Impossible! murmura-t-il pourtant; M. de Vaunoy est un digne parent.
La voix se rapprochait, le chant semblait prendre une nuance d'ironie.
--D'ailleurs, poursuivit le vieux gentilhomme, mon petit Georges est
breton; son bonheur, comme son sang appartient à la Bretagne.
La voix se tut durant quelques secondes, puis elle éclata tout à coup
juste au-dessus de M. de La Tremlays. Celui-ci leva brusquement la
tête et aperçut, au haut d'un gigantesque châtaignier dont la couronne,
dominant les arbres d'alentour, était vivement frappée par les rayons du

soleil couchant, un être d'apparence extraordinaire et presque
diabolique. Son corps, ainsi éclairé, rayonnait une sorte de lueur
blafarde. Si un voyageur l'eût rencontré dans les forêts du Nouveau
Monde il ne lui aurait certainement pas accordé le nom d'homme, et
l'histoire naturelle de M. de Buffon contiendrait un article de plus: le
babouin blanc. Cette créature ressemblait en effet à un énorme singe de
couleur blanchâtre, elle sautait d'une branche à l'autre avec une agilité
merveilleuse, et à chaque saut, un faisceau de menus roseaux tombait à
terre.
Son chant continuait.
Il est à croire que ce n'était pas la première fois que M. de La Tremlays
rencontrait ce personnage étrange, car il arrêta son cheval sans
manifester la moindre surprise et siffla comme on fait pour appeler un
chien.
Le chant cessa aussitôt, et la créature perchée au sommet du châtaignier,
dégringolant de branche en branche, tomba aux pieds du vieux seigneur
en poussant un grognement amical et respectueux.
C'était bien un homme, et pourtant il était plus extraordinaire encore de
près que de loin. Ses jambes nues, couvertes de poils incolores,
supportaient gauchement un torse difforme et de beaucoup trop court.
Son cou, osseux et planté en biseau sur sa creuse poitrine, était
surmonté d'une face anguleuse, aux os de laquelle se collait une peau
blême et semée de duvet. Ses cheveux, ses sourcils, sa barbe naissante,
tout était blanc, et c'était merveille de voir reluire son oeil sanglant au
milieu de ce laiteux entourage.
Aucun signe certain, dans toute sa personne, ne pouvait servir à
préciser son âge.
Peut-être était-ce un enfant, peut-être était-ce un vieillard.
L'extrême agilité qu'il venait de déployer éloignait également
néanmoins ces deux suppositions.

Il fallait la pleine jeunesse pour concentrer tant de vigoureuse souplesse
sous cette enveloppe chétive et misérable.
Il se releva d'un bond et vint se planter au milieu du chemin, devant la
tête du cheval.
--Comment va ton père, Jean Blanc? demanda M. de La Tremlays.
--Comment va ton fils, Nicolas Treml? répondit l'albinos en exécutant
une cabriole.
Un nuage couvrit le front du vieillard. Cette brusque question
correspondait mystérieusement au sujet de sa rêverie.
--Tu deviens insolent, mon garçon, grommela-t-il. Je suis trop bon
envers vous autres vilains, et cela vous donne de l'audace. Fais-moi
place, et que je ne t'y prenne plus!
Au lieu d'obéir à cet ordre, prononcé d'un ton sévère, Jean Blanc saisit
la bride du cheval et se mit à sourire tranquillement.
--Tu te trompes, monsieur Nicolas, dit-il d'une voix douce et triste. Ce
n'est pas avec nous pauvres gens, que tu es trop bon, c'est avec d'autres
que tu aimes et qui te détestent.
--Paix! fou que tu es! voulut interrompre M. de La Tremlays.
L'albinos ne lâcha point la bride et continua:
--Le père de Jean Blanc va bien. Jean Blanc veillait hier auprès de lui;
auprès de lui il veillera demain. Hier tu veillais sur Georges Treml:
veilleras-tu sur lui demain, monsieur Nicolas?
--Que veux-tu dire?
--C'est une belle chanson que la chanson d'Arthur de Bretagne... Écoute:
je sais ramper sous le couvert, tout aussi bien que grimper au faîte des
châtaigniers. Je t'ai suivi longtemps dans la forêt, tu causais avec ta
conscience; j'ai compris, et j'ai chanté la chanson d'Arthur.

--Quoi! s'écria M. de La Tremlays, tu m'as entendu! tu sais tout!
--Non, pas tout. Tu as dit trop de folies pour que j'aie pu comprendre.
Mais, crois-moi, ne laisse pas notre petit monsieur Georges à la merci
d'un cousin. Si tu veux t'en