Le Docteur Pascal | Page 4

pourriez ne pas aller droit en
paradis, j'en ai tout le corps qui tremble.
Il s'était arrêté, il les avait devant lui toutes deux, en pleine rébellion,
elles si dociles, à ses pieds d'habitude, d'une tendresse de femmes
conquises par sa gaieté et sa bonté. Déjà, il ouvrait la bouche, il allait
répondre rudement, lorsque l'inutilité de la discussion lui apparut.
--Tenez! fichez-moi la paix. Je ferai mieux d'aller travailler.... Et,

surtout, qu'on ne me dérange pas!
D'un pas leste, il gagna sa chambre, où il avait installé une sorte de
laboratoire, et il s'y enferma. La défense d'y entrer était formelle. C'était
là qu'il se livrait à des préparations spéciales, dont il ne parlait à
personne. Presque tout de suite, on entendit le bruit régulier et lent d'un
pilon dans un mortier.
--Allons, dit Clotilde en souriant, le voilà à sa cuisine du diable, comme
dit grand'mère.
Et elle se remit posément à copier la tige de roses trémières. Elle en
serrait le dessin avec une précision mathématique, elle trouvait le ton
juste des pétales violets, zébrés de jaune, jusque dans la décoloration la
plus délicate des nuances.
--Ah! murmura au bout d'un moment Martine, de nouveau par terre, en
train de raccommoder le fauteuil, quel malheur qu'un saint homme
pareil perde son âme à plaisir!... Car, il n'y a pas à dire, voici trente ans
que je le connais, et jamais il n'a fait seulement de la peine à personne.
Un vrai coeur d'or, qui s'ôterait les morceaux de la bouche.... Et gentil
avec ça, et toujours bien portant, et toujours gai, une vraie
bénédiction!... C'est un meurtre qu'il ne veuille pas faire sa paix avec le
bon Dieu. N'est-ce pas? mademoiselle, il faudra le forcer.
Clotilde, surprise de lui en entendre dire si long à la fois, donna sa
parole, l'air grave.
--Certainement, Martine, c'est juré. Nous le forcerons.
Le silence recommençait, lorsqu'on entendit le tintement de la sonnette
fixée, en bas, à la porte d'entrée. On l'avait mise là, afin d'être averti,
dans cette maison trop vaste pour les trois personnes qui l'habitaient. La
servante sembla étonnée et grommela des paroles sourdes: qui pouvait
venir par une chaleur pareille? Elle s'était levée, elle ouvrit la porte, se
pencha au-dessus de la rampe, puis reparut en disant:
--C'est madame Félicité.

Vivement, la vieille madame Rougon entra. Malgré ses quatre-vingts
ans, elle venait de monter l'escalier avec une légèreté de jeune fille; et
elle restait la cigale brune, maigre et stridente d'autrefois. Très élégante
maintenant, vêtue de soie noire, elle pouvait encore être prise, par
derrière, grâce à la finesse de sa taille, pour quelque amoureuse,
quelque ambitieuse courant à sa passion. De face, dons son visage
séché, ses yeux gardaient leur flamme, et elle souriait d'un joli sourire,
quand elle le voulait bien.
--Comment, c'est toi, grand'mère! s'écria Clotilde, en marchant à sa
rencontre. Mais il y a de quoi être cuit, par ce terrible soleil!
Félicité, qui la baisait au front, se mit à rire.
--Oh! le soleil, c'est mon ami!
Puis, trottant à petits pas rapides, elle alla tourner l'espagnolette d'un
des volets.
--Ouvrez donc un peu! c'est trop triste, de vivre ainsi dans le noir....
Chez moi, je laisse le soleil entrer.
Par l'entre-bâillement, un jet d'ardente lumière, un flot de braises
dansantes pénétra. Et l'on aperçut, sous le ciel d'un bleu violâtre
d'incendie, la vaste campagne brûlée, comme endormie et morte dans
cet anéantissement de fournaise; tandis que, sur la droite, au-dessus des
toitures roses, se dressait le clocher de Saint-Saturnin, une tour dorée,
aux arêtes d'os blanchis, dans l'aveuglante clarté.
--Oui, continuait Félicité, j'irai sans doute tout à l'heure aux Tulettes, et
je voulais savoir si vous aviez Charles, afin de l'y mener avec moi.... Il
n'est pas ici, je vois ça. Ce sera pour un autre jour.
Mais, tandis qu'elle donnait ce prétexte à sa visite, ses yeux fureteurs
faisaient le tour de la pièce. D'ailleurs, elle n'insista pas, parla tout de
suite de son fils Pascal, en entendant le bruit rythmique du pilon qui
n'avait pas cessé dans la chambre voisine.

--Ah! il est encore à sa cuisine du diable!... Ne le dérangez pas, je n'ai
rien à lui dire.
Martine, qui s'était remise à son fauteuil, hocha la tête, pour déclarer
qu'elle n'avait nulle envie de déranger son maître; et il y eut un nouveau
silence, tandis que Clotilde essuyait à un linge ses doigts tachés de
pastel, et que Félicité reprenait sa marche de petits pas, d'un air
d'enquête.
Depuis bientôt deux ans, la vieille madame Rougon était veuve. Son
mari, devenu si gros, qu'il ne se remuait plus, avait succombé, étouffé
par une indigestion, le 3 septembre 1870, dans la nuit du jour où il avait
appris la catastrophe de Sedan. L'écroulement du régime, dont il se
flattait d'être un