Journal des Goncourt (Deuxième série, troisième volume) | Page 4

de sa fin. Puis se retournant vers son voisin de gauche, il
lui prophétisait, dans un épouvantable récit, sa mort.
Les dîneurs étaient dégrisés.
* * * * *
Samedi 23 février.--Je dîne chez de Nittis, qui, la semaine dernière, est
venu voir mes dessins.
C'est le petit hôtel, le domestique en cravate blanche, l'appartement au
confort anglais, où l'artiste se révèle par quelque japonaiserie d'une
fantaisie ou d'une couleur admirablement exotique. Et de Nittis a chez
lui des foukousa qui font les plus claires et les plus gaies taches aux
murs. Il y a entre autres des grues d'une calligraphie baroque sur un
fond rose groseille, une vraie joie des yeux.

On dîne: un dîner, commençant par un macaroni, que de Nittis cuisine
lui-même, en sa qualité de Napolitain, et finissant par un pudding
anglais. Sa femme, une petite femme à la tenue modeste, réservée, avec
quelque chose de fin, de futé, de scrutateur dans la physionomie, en
même temps que de délicatement souffreteux, et qu'elle doit à une
fièvre intermittente gagnée, dit-elle, en posant pour son mari près du
Vésuve.
Il est arrivé quelques personnes de tous les mondes, qui, le dîner fini,
ont pris place autour de la table. C'est Marsaud, l'homme qui met sa
signature sur les billets de banque, et qui semble, sous son noir faux
toupet, une figure allégorique de l'implacabilité de l'Argent. Et cet
homme, aux sourcils blancs sur des plaques rouges, aux lèvres minces,
à la figure presque cruelle, parle avec une voix amoureuse, une bouche
humide, d'un petit paysage tout frais, d'un Harpignies qu'il a vu à une
exposition, le matin, et qu'il a l'air de convoiter, comme un vieux a
envie d'une pucelle.
On s'est levé de table. Mais qui racle une guitare? C'est un des convives.
C'est Pagans chantant une romance d'amour du XVIIe siècle, une vraie
romance des chansons de La Borde, puis une vieille chanson d'amour
arabe, finissant par une plainte, une espèce d'ululement, qui vous met
un petit frisson derrière la nuque, et fait paraître la pauvre plainte
amoureuse française, d'une sentimentalité bien bêtote.
Nittis a chez lui des vues de Paris, enlevées au pastel, qui m'enchantent.
C'est l'air brouillardeux de Paris, c'est le gris de son pavé, c'est la
silhouette diffuse de passant.
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Jeudi 14 mars.--Voilà qui est un peu effrayant. Hier, à dîner chez la
princesse, je me suis trouvé mal à plat: une syncope complète. On m'a
couché sur un divan de la salle à manger, les jambes en l'air, on m'a jeté
de l'eau de Cologne à la figure, la princesse m'a été chercher son
éventail aux abeilles d'or--et je suis revenu. Mais je crains que mon
coeur ne fasse plus qu'assez mal son service. Il faut se dépêcher de
publier son oeuvre.

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--------Claude Bernard, dans le délire qui précéda son agonie, ne
répétait qu'un seul mot: «Foutu! foutu!»
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Mercredi 20 mars.--Céard me donnait un joli détail sur les amours
d'hôpital. Ces amours débutent d'ordinaire par une paire de jarretières,
que la malade demande à l'interne aimé, de lui acheter.
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--------Burty racontait, ce soir, que le fils de Martener, le fils du
médecin, dont Balzac n'a pas changé le nom dans PIERRETTE, avait
une fille qu'il adorait. Dans un bal, ce Martener, qui était médecin,
comme son père, en un tour de valse que fit sa fille, à un rien, à une
pose de son cou, la vit poitrinaire, morte, perdue.
Je pensais, malgré moi à ce sommeil de mon frère, en face de moi, en
chemin de fer pour Vichy, où j'avais vu un instant, sur son visage de
vivant, son visage de mort.
--------À Glascow, le dimanche, les protestants, pour associer
l'animalité entière au repos du saint jour, recouvrent de linge les cages
des oiseaux, y faisant la nuit. Ils ne veulent pas, en ce jour, que les
oiseaux chantent.
--------Un type de major de table d'hôte. Un chapeau placé de côté sur
ses cheveux gris, coupés ras. Sous le chapeau deux rouges oreilles
détachées de la tête, et une longue barbiche poivre et sel. L'homme
mâchonne un bout de cigare éteint, a sur le dos un paletot à collet et à
larges revers de fausse loutre; et la main passée dans la chaînette cordée
de son parapluie, il marche, en s'appuyant dessus, comme sur une canne
plombée.
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Mercredi 3 avril.--La chanteuse Alboni, cette large et joviale mangeuse,
disait à une cuisinière, nouvellement entrée chez elle: «Vois-tu, ma fille,
à la maison, dans les plats, il faut qu'il y ait de quoi en manger trois fois,
pour chacun.»
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Samedi 6 avril.--J'ai la conscience qu'en histoire, sortira bientôt de
dessous terre, une génération pareille