Formules pour lesprit | Page 2

Avec des fruits aux rameaux
dénuement --
arbres en cadence,

pieds nus.
Le moulin
trait de son eau
la source,
et dans le
pâturage:
délire-de-roses.
Coulent les humbles larmes
de ciel.
La tranquillité mesure
mes éloignements --
ces noirs départs
de
mes pupilles.
0. * *
Tombent les feuilles. Les arbres demeurent les mains vides. Les allées
serpentent longuement entre les tombeaux.
Tombent les feuilles. Les
arbres demeurent les mains vides. J'erre nu-pieds sur les mots.
Les objets alentours, je les atteins
de ma quiétude.
Tard vers le soir je pose mon oreille sur le ciel
comme sur un oiseau
mort.
Tombent les feuilles. Les arbres demeurent les mains vides.
J'erre nu-pieds sur les mots.
L'ESPRIT EST UN ÉTAT-DE-MOI
La nuit s'abandonne comme un asile de vieillards.
La neige écoute
aux portes
et le vent décapite les arbres.
La nuit s'abandonne
comme un asile de vieillards.
Près des poêles, les enfants retournent

en leurs mères.
Le temps se suspend à mon cou
tel une meule de pierre,
le vent
décapite les arbres.
Mais je vis, je vis jusque dans la rue
jusque dans la ville
jusque
dans la chambre où je travaille.
La nuit s'abandonne comme un asile de vieillards
et l'esprit,
l'esprit
est un état-de-moi.
DES CONTOURS D'ENVOL SE BRISENT
Une grande roue
de crépuscule
est crucifiée
sur une crête.
Des arbres livides
vagabondent tête découverte,
roi dans les rues --

le vent du nord
aux poches vides.
Des contours d'envol
se brisent --
et vous, ceux qui ne pensez pas,

ô, vous, objets,
vous nous donnez, à nous,
vos blessures.
COUCHER DE SOLEIL
La mélancolie d'un coucher de soleil
m'enveloppe
en ondes pâles,

les sens glissent paisibles
d'En-Haut --
comme anges d'or.
Gracile s'élève
la fumée de la jeunesse
au temps passé.
Demain
va mourir
à la nuit.
LE ROUGE DU SANG S'ÉCOULE TOUJOURS EN MOI
Parmi l'herbe le temps joue
nu-pieds.
La lampe palpite en larmes de soir.
Toujours en moi s'écoule le rouge
du sang,
et les questions déambulent, leurs langues tirées
comme
vipères, prêtes à mordre.

Le ciel dort tel un matou
son museau posé sur ses pattes.
La lampe palpite en larmes de soir.
Toujours en moi s'écoule le rouge
du sang.
Et les questions déambulent, leurs langues tirées
comme
vipères, prêtes à mordre.
LES HAUTEURS EN AIGLES CROISSENT
Fragiles perce-neige
de sous la glace attirent
le printemps,

éclatent
les sources-de-l'univers,
et dans un petit zéphyr
sourires
aux lèvres
moi je me tatoue.
Les douces grues cendrées apportent sur leurs ailes
la chaleur,
les
hauteurs
en aigles croissent,
et les monts de leurs cimes
déchirent,
l'azur.
VIGNOBLE CUEILLI PAR LE SOLEIL
Vignoble cueilli
par le soleil
et écrasé
de lumières.
Comme une nacelle
fendant l'espace
la lune
s'humilie dans les
eaux....
Les maïs
allument des fanals
sous leurs ailes.
On entrevoit des paysans
dans le long et grand chariot
du
firmament.
LA MORT RESTERA VIVANTE
Une marche funèbre conduit
la bruine tardivement.
Ce sont les
feuilles tachées
de mélancolie.
Le temps aussi grandit sur les
tombes.
Les yeux se ferment dans les orbites
comme au fond des cercueils,

mais les rêves passent encore
déchaussés dans les ruelles.
La mort
restera vivante!

LE SILENCE COMME UNE BARQUE
En toutes choses il se fait
tard:
aulnes -- la tête lourde de sommeil
penchée vers le sol,
acacias --
fatigués d'une longue station
debout.
Le soir éteint le ciel.
Passent encore les vents en une
barque d'air.
Dans la rue, une
lanterne allumée
irradie la haie de sa lumière.
LA MUSIQUE EST UN SONGE AUX YEUX OUVERTS
La Troisième Symphonie de Beethoven. Les violons
traversent de
leurs cordes nos oreilles.
Les spectateurs sont assis et observent les
sons.
La Troisième Symphonie de Beethoven. Les archets
se meuvent
uniformément
comme une armée au pas cadencé.
Les spectateurs
sont assis et observent les sons.
La Troisième Symphonie de Beethoven. Quelques
personnes jettent
sur scène des larmes.
La musique,
la musique est un songe aux yeux ouverts.
Les spectateurs ont abandonné leurs corps sur les chaises
0. comme des bagages en surplus -- et rêvent, rêvent autant qu'il se peut
et leurs songes filent entre les étoiles.
La Troisième Symphonie de Beethoven.
La Troisième Symphonie

La Symphonie
et au final, au final chacun s'éveille
de lui-même et part
de
lui-même....

Le rideau tombe comme une nuit de décembre.
JEUNE COMME UN MATIN
Ainsi qu'un commencement
tendre je suis
sous le carillon vivant

de l'orient,
et mon heure
érige sa tour.
Tel un ciel ingénu
qu'élève
cependant le crépuscule --
je m'incline
tremblant
vers Demain.
LA LUMIÈRE PÈSE LOURDEMENT EN VEILLEUSE
Souffle le vent souffle, et les arbres
les arbres me tournent le dos.
La lumière pèse lourdement
en veilleuse.
A la fenêtre -- les grilles

de ténèbres.
Soutenues par leurs béquilles
les illusions cheminent,
à travers la
boue de la nuit
les étoiles marchent
en bottes.
Souffle le vent souffle, et les arbres
les arbres me tournent le dos.
S. O. S.
Hier ainsi, aujourd'hui beaucoup plus
le navire sur la tempête reçoit
fortement, plus fortement des coups dans sa proue.
La mer injurie et fuit,
les chiens des vagues
nous aboient.
L'eau se
dresse sur
deux pattes,
des deux autres elle s'appuie sur le pont.
Le mât tombe à genoux
et prie.
Surviennent en glapissant des meutes de vagues,
et de toutes parts.

Prostituée de la mer --
la voile.
L'équipage s'accroche de ses ongles,
de ses dents, de ses pieds à tout
ce qui
demeure encore, à une planche,
et plus réellement:
à une

espérance --
mais chacun se noie
en lui-même;
nos esprits

flottent encore grelottants
dans des canots de sauvetage.
"Sauvez nos âmes",
sauvez-les,
vous les sauvez!
LES SOUCIS COMMENCENT A FOURMILLER LE LONG