Die Aufzeichnungen des Malte Laurid Brigge | Page 3

requires that you do not remove, alter or modify the etext or this "small print!" statement. You may however, if you wish, distribute this etext in machine readable binary, compressed, mark-up, or proprietary form, including any form resulting from conversion by word pro- cessing or hypertext software, but only so long as *EITHER*:
[*] The etext, when displayed, is clearly readable, and does *not* contain characters other than those intended by the author of the work, although tilde (~), asterisk (*) and underline (i) characters may be used to convey punctuation intended by the author, and additional characters may be used to indicate hypertext links; OR
[*] The etext may be readily converted by the reader at no expense into plain ASCII, EBCDIC or equivalent form by the program that displays the etext (as is the case, for instance, with most word processors); OR
[*] You provide, or agree to also provide on request at no additional cost, fee or expense, a copy of the etext in its original plain ASCII form (or in EBCDIC or other equivalent proprietary form).
[2] Honor the etext refund and replacement provisions of this "Small Print!" statement.
[3] Pay a trademark license fee to the Project of 20% of the net profits you derive calculated using the method you already use to calculate your applicable taxes. If you don't derive profits, no royalty is due. Royalties are payable to "Project Gutenberg Association/Carnegie-Mellon University" within the 60 days following each date you prepare (or were legally required to prepare) your annual (or equivalent periodic) tax return.
WHAT IF YOU *WANT* TO SEND MONEY EVEN IF YOU DON'T HAVE TO?
The Project gratefully accepts contributions in money, time, scanning machines, OCR software, public domain etexts, royalty free copyright licenses, and every other sort of contribution you can think of. Money should be paid to "Project Gutenberg Association / Carnegie-Mellon University".
*END*THE SMALL PRINT! FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.04.29.93*END*

Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge
Rainer Maria Rilke

Ich sehe seit einer Weile ein, da? ich Menschen, die in der Entwicklung ihres Wesens zart und suchend sind, streng davor warnen mu?, in den Aufzeichnungen Analogien für das zu finden, was sie durchmachen; wer der Verlockung nachgibt und diesem Buch parallel geht, mu? notwendig abw?rts kommen; erfreulich wird es wesentlich nur denen werden, die es gewisserma?en gegen den Strom zu lesen unternehmen.
Diese Aufzeichnungen indem sie ein Ma? an sehr angewachsene Leiden legen, deuten an, bis zu welcher H?he die Seligkeit steigen k?nnte, die mit der Fülle dieser selben Kr?fte zu leisten w?re.
R.M.R (Aus den Briefen vom Februar 1912) II. September, rue Toallier.

So, also hierher kommen die Leute, um zu leben, ich würde eher meinen, es stürbe sich hier. Ich bin ausgewesen. Ich habe gesehen: Hospit?ler. Ich habe einen Menschen gesehen, welcher schwankte und umsank. Die Leute versammelten sich um ihn, das ersparte mir den Rest. Ich habe eine schwangere Frau gesehen. Sie schob sich schwer an einer hohen, warmen Mauer entlang, nach der sie manchmal tastete, wie um sich zu überzeugen, ob sie noch da sei. Ja, sie war noch da. Dahinter? Ich suchte auf meinem Plan: Maison d'Accouchement. Gut. Man wird sie entbinden--man kann das. Weiter, rue Saint-Jacques, ein gro?es Geb?ude mit einer Kuppel. Der Plan gab an Val-de-grace, H?spital militaire. Das brauchte ich eigentlich nicht zu wissen, aber es schadet nicht. Die Gasse begann von allen Seiten zu riechen. Es roch, soviel sich unterscheiden lie?, nach Jodoform, nach dem Fett von pommes frites, nach Angst. Alle St?dte riechen im Sommer. Dann habe ich ein eigentümlich starblindes Haus gesehen, es war im Plan nicht zu finden, aber über der Tür stand noch ziemlich leserlich: Asyle de nuit. Neben dem Eingang waren die Preise. Ich habe sie gelesen. Es war nicht teuer.
Und sonst? ein Kind in einem stehenden Kinderwagen: es war dick, grünlich und hatte einen deutlichen Ausschlag auf der Stirn. Er heilte offenbar ab und tat nicht weh. Das Kind schlief, der Mund war offen, atmete Jodoform, pommes frites, Angst. Das war nun mal so. Die Hauptsache war, da? man lebte. Das war die Hauptsache.
Da? ich es nicht lassen kann, bei offenen Fenster zu schlafen. Elektrische Bahnen rasen l?utend durch meine Stube. Automobile gehen über mich hin. Eine Tür f?llt zu. Irgendwo klirrt eine Scheibe herunter, ich h?re ihre gro?en Scherben lachen, die kleinen Splitter kichern. Dann pl?tzlich dumpfer, eingeschlossener L?rm von der anderen Seite, innen im Hause. Jemand steigt die Treppe. Kommt, kommt unaufh?rlich. Ist da, ist lange da, geht vorbei. Und wieder die Stra?e. Ein M?dchen kreischt: Ah tais-toi, je ne veux plus. Die Elektrische rennt ganz erregt heran, darüber fort, fort über alles. Jemand ruft. Leute laufen, überholen sich. Ein Hund bellt. Was für eine Erleichterung: ein Hund. Gegen Morgen kr?ht sogar ein Hahn, und das ist Wohltun ohne Grenzen. Dann schlafe ich pl?tzlich ein.
Das sind die Ger?usche. Aber es giebt hier etwas, was furchtbarer ist: