Contos dAldeia | Page 9

luz do candieiro, a vêr se elle lhe fazia a
mercê de o alumiar bem. Depois levou a mão ao abat-jour e tirou-o
para o lado.
--Deixa o candieiro, meu filho.
--Ora, ora--exclamou o Miguel, fazendo biquinho.
--Deixa, meu filho--pedia a mãe.
--Eu quero vêr o papá.
E debruçou-se outra vez sobre a carta, a procurar com o olhar
investigador um ponto qualquer.
A mãe, n'esse instante, com o mais novinho adormecido nos braços,
olhou para o crucifixo, que tinha pendurado á cabeceira, e principiou a
rezar baixinho, com duas grossas lagrimas a tremerem-lhe á flôr das
palpebras.
--Está aqui o papá?--perguntou o Miguel.
--Está, meu filho, está.
--Na guerra?
--Sim, meu rico amor, na guerra.
O Miguel ficou pasmado a olhar para a Criméa, e exclamou:
--Eu quero ir á guerra dar um beijo ao papá.
--Oh! meu filho!

--O que é a guerra, mamã?
--Não sei, Miguel. O teu papá, quando vier ha de contar-nos, sim?
No dia seguinte, logo depois da ceia, quando o menino já dormia no
regaço da mãe, o Miguel pediu:
--Eu quero ver outra vez o papá.
E foi procurando, pouco a pouco, pelo mappa. Assim que apontou a
Criméa, exclamou radiante:
--Ah! aqui está elle!
E depois, no outro dia, logo á bocca da noite, bateram apressadamente á
porta. Quem seria, Jesus! A mãe do Miguel até tremeu. Pegou na
creancinha e foi vêr quem era. O Miguel--aquillo era já um homem ás
direitas!--ía ao lado da mãe, segurando-se-lhe a uma das prégas do
vestido.
--Ha-de ser o papá--disse elle.
Abriu-se a porta, e no fundo estrellado da noite, sobresaiu a elevada
corpolencia de um soldado. A claridade do luar batia-lhe em cheio no
rosto avincado da fadiga e queimado do sol, com grandes bigodes
espessos. Os botões da fardeta reluziam.
--É aqui que móra a sr.^a Maria La Courdaye?--perguntou elle,
enxugando ao canhão o suor copioso que lhe escorria na testa.
--Sou eu--respondeu a mãe de Miguel.
--É a mulher do Miguel La Courdaye?
--É o papá--disse do lado o pequenito, fitando o soldado com os seus
grandes olhos azues.
--Pois, senhora...

O soldado olhou em redor, peturbado, afflicto, e continuou:
--Pois o Miguel, o 26 dos atiradores, o meu querido e bravo camarada...
--Hein?--balbuciou a pobre mulher.
O sargento apontou com o indicador para o céo, e, approximando-se da
porta, terminou:
--Morreu!
E deitou a correr pela estrada fóra, porque não tinha coragem de assistir
áquelle lance angustioso. Não tinha animo, elle, que no calor da refrega,
affrontára os maiores perigos!
Depois da ceia, o Miguel quiz ainda ver o seu papá. Abriu o mappa, e
quando chegou á Criméa, disse:
--Eh! aqui está elle!
--Já não está, meu filho--respondeu-lhe a mãe a chorar.
O pequenito olhou para ella, e perguntou:
--Então?
--Está no céo!
--Está no... céo? Então vou procurar o céo.
E ficou, por muito tempo, debruçado sobre o mappa, a procurar onde
ficaria o céo para ver o seu papá, até que deixou pender a sua loira
cabecinha sobre o livro, e adormeceu.

O RETRATO DOS PAES
A mala-posta, que seguia do Porto para Braga, passava, ás 7 horas da
manhã, defronte da Izabellinha--aldeola obscura, que fica emboscada

n'uma deveza cerrada de carvalheiras, entre Santiago da Cruz e a
estrada de Barcellos.
Como era subida, os cavallos iam a passo, de redeas bambas, com as
cabeças pendentes, saccudindo com as caudas os moscardos teimosos,
que lhes afferretoavam nos ilhaes. Na imperial do tejadilho os
passageiros cabeceavam com somno. O cocheiro, com o chapéo
desabado cahido para o sobr'ôlho esquerdo, por causa do sol, e com as
redeas entaladas nos joelhos, petiscava lume da pederneira e acendia
pachorrentamente no morrão um cigarro de Xabregas.
--Ainda não enxergo o manco--disse o conductor, com os olhos fitos
n'um atalho, que vinha sahir á estrada.
--Toque-lhe a busina, homem--alvitrou do lado o cocheiro, com a voz
rouca da aguardente--toque-lhe a busina; que, se não apparecer, adeus!
a culpa é d'elles.
O conductor limpou com a palma da mão o boccal da corneta, que
levava ao tiracollo, applicou-o aos beiços, inchou as bochechas d'ar, e
soprou de rijo, tirando um som roufenho, prolongado, com
intermittencias, que se ouvia de longe.
O manco, que estava encostado no cunhal do muro, á sombra d'um
castanheiro, sahiu a meio da estrada.
Ao passar a mala-posta, o conductor atirou-lhe d'alto com uma sacca de
brim, surrada, suja e fechada com uma vareta de ferro, em cuja
extremidade pendia um aluquete triangular. O manco estendeu os
braços para a suspender no ar. Assim que a aparou, sopesou-a duas
vezes, com os braços esticados, e observou:
--Hoje pesa!
--Hoje ha paquete--explicou succintamente o conductor.
E, como a estrada principiava a descer n'uma ladeira ingreme, volteou
com força e á pressa a manivella do travão, e disse para o manco:

--Adeus.
A