Vecchie Storie

Vecchie Storie

The Project Gutenberg eBook, Vecchie Storie, by Emilio De Marchi
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Title: Vecchie Storie
Author: Emilio De Marchi
Release Date: December 19, 2003 [eBook #10502]
Language: Italian
Character set encoding: ISO-8859-1
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EMILIO DE MARCHI
VECCHIE STORIE

DUE SPOSI IN VIAGGIO.
La giornata spunt�� serena e limpida per gli sposi, che dopo aver riposato una notte a Como, continuarono il loro viaggio verso la Tremezzina. L'acquazzone del giorno prima aveva posto nell'aria i brividi precursori del non lontano ottobre e le cime dei monti, e specialmente delle Alpi, brizzolate di neve, splendevano sotto un raggio alquanto diluito e raffreddato nell'atmosfera trasparente. Qualche giogo pi�� acuminato usciva dalle altre vette, in un vestito roseo, allegro come quello d'una fanciulletta il giorno di Pasqua, sotto un cielo chiaro chiaro; e scendendo a poco a poco lungo la schiena dei monti, dopo il verde giallo dei pascoli rasi, vedevi il verde bruno dei castani, poi sterratelli bianchi di campi seminati a saraceno, poi ancora i colori vivaci dei giardini e il bianco delle villette, che scappavano innanzi al battello, dolci dolci, come le cartine in un organetto a manubrio.
Bastiano, lo sposo, stando in piedi, osservava queste meraviglie con un cannocchiale da teatro, che si era fatto prestare da qualcuno, e quando una folata d'aria l'investiva pi�� fortemente, di sotto alle lenti, incartocciava la faccia, socchiudeva gli occhi, con quella espressione dolorosa, che hanno certe slavate sindoni d'altare di campagna.
Si era anche abbottonato il suo bel soprabito d'autunno color d'uva passa, tutto fino al bavero, ma di sotto, la valigietta dei denari, posta a tracolla, e in croce a questa l'astuccio del cannocchiale, cadendo sui due fianchi, facevano un rigonfiamento in fondo alla schiena, che dava delle arie d'inglese al signor Bastiano Malignoni di Monza.
Nel passare sul battello dimentic�� d'essere un uomo alto e urt�� il suo cappello nuovo, incatramato, d'un bel taglio tutto monzese, contro un voltino, facendovi dentro un'ammaccatura a triangolo, che egli portava, senza saperlo, con una certa dignit��.
Prima ancora d'arrivare a Torno, ebbe un battibecco col revisore dei biglietti, perch�� gli sposi avevano in fallo occupati i primi posti coi biglietti dei secondi: fatto sta che il signor Bastiano dovette in faccia a tutti i signori e a tutte le signore inglesi pagare una differenza, arrossendo fino alle orecchie, come s'egli avesse avuto intenzione di non dare a Cesare quel ch'�� di Cesare.
Spieg�� poi l'abbaglio a Paolina, dimostrandole come sui ?bastimenti d'acqua? quel che �� primo per i vagoni di terra diventa ultimo, e quel che ivi �� ultimo qui diventa primo, precisamente come vedremo nella valle di Josafat, il giorno del giudizio universale.
Paolina, la sposa, stava zitta, come se non gliene importasse, e continuava a girare sopra s�� stessa in contemplazione di tutto lo spettacolo che aveva intorno, voltando per caso un poco di spalle al marito.
Essa vestiva un abito povero, povero, color ferro brunito, ma la sposa di provincia la si conosceva all'oro giallo della sua guarnizione, al cappellino col pettirosso schiacciato in un angolo, cinto da una gran veletta celeste, che svolazzava, stridendo e folleggiando sulla testa, sulle guancie, pallide, e sul collo, con vibrazioni serpentine.
Il sole dopo uno svolto, la invest�� in un momento che Bastiano risaliva il ponte, talch��, in vederla, gli parve che al luccicar delle gioie e al contrasto del sole sulla veletta, ella si accendesse come una fiamma di spirito di vino. Gli parve anche di essere alto come il monte Bisbino, che stavano girando, e che non bastasse ancora a contenere tutta la sua felicit��.
Paolina era la prima in trentasei anni di vita che egli aveva amato, o almeno la prima, sulla quale avesse voluto fondare un pensiero con qualche conclusione; e a vedersela ora davanti, a due passi, ?bella come una rosa? il signor Malignoni non invidiava nessuno de'suoi vicini, nemmeno quell'inglese o americano, che da una mezz'ora andava contando monete d'oro e d'argento.
--Sei contenta?
--S��, un po' freddo.
E si stringeva in uno scialle scozzese, come se volesse farsi poca e sparire.
--Hai fame?
--Nulla.
--Io ho fame.
--Io no.
--Vuoi che andiamo nella sala di sotto?
--No, stiamo qui.
--�� bello, non �� vero che �� bello?
--S��, molto.
--Vuoi un caff�� o una tazza d�� birra?
--Ti pare? Sto bene.
Tornavano a tacere per un pezzo.
Quelle rive strette fra l'acqua e il verde dei monti, quel succedersi di colori dai pi�� chiassosi ai pi�� delicati, dal vino al latte, da una villetta di zucchero a una incassatura rocciosa e