Contos para a Infância

Contos para a Infância, by
Guerra Junqueiro

The Project Gutenberg EBook of Contos para a Infância, by Guerra
Junqueiro This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and
with almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it away
or re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org
Title: Contos para a Infância Escolhidos dos Melhores Autores por
Guerra Junqueiro
Author: Guerra Junqueiro
Editor: Tipografia Universal de Tomás Quintino Antunes
Release Date: July 13, 2007 [EBook #22059]
Language: Portuguese
Character set encoding: ISO-8859-1
*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK CONTOS
PARA A INFÂNCIA ***

Produced by Manuela Alves

Produced by / Produzido por Manuela Alves (Spelling modernization
of the original version, already available at Project Gutenberg. /

Actualização ortográfica da versão original, já disponível no Project
Gutenberg.)

CONTOS PARA A INFÂNCIA
ESCOLHIDOS DOS MELHORES AUTORES POR GUERRA
JUNQUEIRO
LISBOA
TIPOGRAFIA UNIVERSAL DE THOMÁS QUINTINO ANTUNES,
IMPRESSOR DA CASA REAL
Rua dos Calafates, 110
1877

*A mãe*
Estava uma mãe muito aflita, sentada ao pé do berço do seu filho, com
medo que lhe morresse. A criancinha pálida tinha os olhos fechados.
Respirava com dificuldade, e às vezes tão profundamente, que parecia
gemer; mas a mãe causava ainda mais lástima do que o pequenino
moribundo.
Nisto bateram à porta, e entrou um pobre homem muito velho,
embuçado numa manta de arrieiro. Era no Inverno. Lá fora estava tudo
coberto de neve e de gelo, e o vento cortava como uma navalha.
O pobre homem tremia de frio; a criança adormecera por alguns
instantes, e a mãe levantou-se a pôr ao lume uma caneca com cerveja.
O velho começou a embalar a criança, e a mãe, pegando numa cadeira,
sentou-se ao lado dele. E contemplando o seu filhinho doente, que
respirava cada vez com mais dificuldade, pegou-lhe na mãozinha
descarnada e disse para o velho:

--Oh! Nosso Senhor não mo há-de levar! não é verdade?--
E o velho, que era a Morte, meneou a cabeça duma maneira estranha,
em ar de dúvida. A mãe deixou pender a fronte para o chão, e as
lágrimas corriam-lhe em fio pela cara. Sentiu-se estonteada com um
grande peso de cabeça; estava sem dormir havia três dias e três noites.
Passou ligeiramente pelo sono, durante um minuto, e despertou
sobressaltada a tremer de frio.
--Que é isto! exclamou, lançando à volta de si o olhar alucinado. O
berço estava vazio. O velho tinha-se ido embora, roubando-lhe a
criança.
* * * * *
A pobre mãe saiu precipitadamente, gritando pelo filho. Encontrou uma
mulher sentada no meio da neve, vestida de luto. «A Morte entrou-te
em casa, disse-lhe ela. Via sair a correr levando teu filho. Anda mais
depressa que o vento, e o que ela furta nunca o torna a entregar.»
--Por onde foi ela? gritou a mãe. Diz-mo pelo amor de Deus!»
--Sei o caminho por onde ela foi, respondeu a mulher vestida de preto.
Mas só to ensino, se me cantares primeiro todas as canções que
cantavas ao teu filho. São lindas, e tens uma voz harmoniosa. Eu sou a
Noite e muitas vezes tas ouvi cantar, debulhada em lágrimas.
--Cantar-tas-ei todas, todas, mas logo, disse a mãe. Agora não me
demores, porque quero encontrar o meu filho.--
A Noite ficou silenciosa. A mãe então, desfeita em lágrimas, começou
a cantar. Cantou muitas canções, mas as lágrimas foram mais do que as
palavras.
No fim disse-lhe a Noite: «Toma à direita, pela floresta escura de
pinheiros. Foi por aí que a Morte fugiu com o teu filho.»
A mãe correu para a floresta; mas no meio dividia-se o caminho, e não

sabia que direcção havia de seguir. Diante dela havia um matagal, cheio
de silvas, sem folhas nem flores, de cujos ramos pendia a neve
cristalizada.
* * * * *
--Não viste a Morte que levava o meu filho?» perguntou-lhe a mãe.
--Vi, respondeu o matagal, mas não te ensino o caminho, senão com a
condição de me aqueceres no teu seio, porque estou gelado.»
E a mãe estreitou o matagal contra o coração; os espinhos
dilaceraram-lhe o peito, donde corria sangue. Mas o matagal vestiu-se
de folhas frescas e verdejantes, e cobriu-se de flores numa noite de
Inverno frigidíssima, tal é o calor febricitante do seio d'uma mãe
angustiosa.
E o matagal ensinou-lhe o caminho que devia seguir. Foi andando,
andando, até que chegou à margem dum grande lago, onde não havia
nem barcos, nem navios. Não estava suficientemente gelado para se
andar por ele, e era demasiadamente profundo para o passar a vau.
Contudo, querendo encontrar o seu filho, era necessário atravessá-lo.
No delírio do seu amor, atirou-se de bruços a ver se poderia beber toda
a água do lago. Era impossível,